Pasará ella, pasará su espacio en tus sábados.
Pasarán mías, historias con arrugas en la ropa.
Seguiré pendiente que se crucen fugaces encuentros austeros
donde alguna vez no habrá ellas ni otros
más que vos y yo.
Contraeré mi aliento, aceptará a tus ellas.
Suspiraré contenta, disfrutando mis mías.
Rogaré al azar cuando esté sin mías
que te libre un instante
para alborotarnos en algún piso
que albergue dos copas de vino,
almohadones cómplices
y una manta rallada al servicio de nuestras pieles
húmedas por la proximidad imparable.
No se por qué, siento que será invierno.
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